toalettvanor

I toaletterna på mitt jobb händer saker som får mig att fundera. Alla äckliga lagersluskar sätter sina håriga och säkert hemoroidfyllda arslen på dessa ringar. det är lika troligt att få utslag om skinkan nuddar ringen som att få aids om du doppar den i tio aidssjuka döingar på samma gång. så jag står upp. ibland med skorna på ringen.

men det är inte det som får mig att undra.

för när jag och de människor vars skitvanor har delgivits mig, blir det aldrig spår av skit över hela toan. utan bara vid vattenbrynet där det landar. men när jag går in på jobbets dass så är det alltid sprutlackerat så till den grad att antisimex hade fått rycka in sin insatsvan. inte ens då är jag säker på att de hade fått bort all skit.

för den ligger liksom under vattnet. på hela botten av toan. stora spår som dubbdäck i brun snö. om det beror på att hälften av besättningnen på våran skuta kommer från länder som pakistan, sri lanka och vietnam och deras matvanor skapar speciellt bajs, eller om det är för att norska toaletter är byggda för att åka skidor i vet jag inte.

men en sak är då säker i detta.

att jag aldrig ändå vill ha stomipåse...

jagad av åtta fetton...

Det läcker in i skorna. Förmodligen är det för att vägarbetarna här inte kan drenera innan de bygger väg. jag springer på vägen. Efter mig har jag åtta av lagens väktare. de ser dummare ut när jag får lite distans till dom och inte har deras stinkande andedräkt någon centimeter från min.

alla husen är så förbannat fula. usain bolt och jag är likadana, bara det aatt han springer på arenor av framgång, jag springenr fan på de dekadentas arena. hus som skolådor där kreti och pleti dricker morgonkaffe. jag jonny boy svävar fram i mina blöta skor genom förorten med ordningsmakten i hasorna. de får aldrig tag på mig. jag är för smart för dom. hur svårt är det att rymma från en tegelsen som sitter fast i en annan tegelstenar. det är liksom bara att hålla avståndet. tänk dig. åtta bodybuilders i uniform som inte fan kan ta ett steg i hasteighet utan att skita på sig. han jag knuffade ner är den som har täten. över bron. förmodligen har han redan skitit på sig otaliga gånger för han har lite avstånd till deövriga sju.

det regnar.
vatten är bättre än skit, tänker jag innan jag viker av från den ihopsjunkna ävgen och hoppar över staketet för att hasa ner bakom en ful gammal husvagn.

jag hör deras steg. tunga mot den kassa asfalten. bortlurade som maradona mot korpen. eller som en atombomb i en storstad.

sen vänder jag. löper ifrån. med lätta steg.

ser bussen komma.
hoppar på.

jag är fri.
jonny: kungen av norge när det regnar som mest.

Systmemet som låg nere

Den efterblivne expediten tittar på mig med slem hängandes på hakan när jag frågar om det går att tippa på matchen

– Nej, säger han och spottar en bit fradga på mig om jag inte reptilsnabbt dukat som värsta kommando soldat.

Jag undrar om jag är försenad. Mannen stirrar och jag inser att jag inte är försenad utan att mannen är förstenad i hjärnan. Sen säger han punk.

– Det funkar bara inte.

Det är något fel. Så jag löper iväg med mina nysprugna ben och nyknullade höfter till nästa affär.

Nej det går inte säger expediten med nare som hade täckt hela svalbard om den hade gått att skyffla av från hennes ansikte.
Beviset på att norge inte förstår sitt eget bästa visar narläppen

Hela systemet norsk tipping ligger nere.

Jag går ut.
Norge är för efterblivet för avancerade system.
Sen glor jag på matchen och drömmer om miljoner som kunde varit mina.

brudjäveln från köket...

kvällen spårade tidigt. det sitter någon jobbig brudjävel i vårt kök. hon pratar om kukar och jag är så ointresserad att jag funderar på att vräka ut henne de sex metena ner på innergården. men jag håller käften. låter vinet klunkas i stora klunkar. sen lämnar jag lägenheten.

åker bussen och ser alla jävla nördar som klär ut sig och ser lika döda ut som de är inombords. med vitmålade ansikten och blod från läpparna. jag känner mig utmobbad av att inte se ut som en idiot. sedan in på festen som inte är en fest utan känns som något väckelsemöte med 19 åriga brudar från lund. där alla har gått på gymnasiet spiken och exakt samma fula kjol och lyssnar på någon elektronisk basgång för att samtidigt utbrista.

det är en fantastisk låt det här.

sug min röv era pussies tänker jag och vräker mig över ipoden för att sätta på lite muntrare tongångar. det grymtas i rummet där vi femton personer sitter runt ett litet bord. bredvid mig sitter en brud med en klänning som hela tiden åker ner så att hennes pattar nästan syns. hon är mycket ful så jag försöker blunda varje gång det händer.

sen kommer brudjävlen från vårat kök. även hon från lund. och börjar dividera om fan allting.

kvällen slutar i amok.
hur våldsam kan en människa bli.
sen somnar jag.

oerhört utled på livet...

pundaren, 19-åringen och esten

Lägenheten vi bor i är förmodligen en av Oslos finaste. Högt till tak med en rymlig köksö. Det är som taget ur en vacker film, men de som bor där är lika vackra som analsex på en soptipp.

Ägaren av lägenheten är för oss okänd. Men den hyrs av x. X går under namnet pundaren. Han är 35 år och hans påsar under ögonen får hon mer att se ut som 85. Egentligen är han med i ett experiment om hur sliten man kan se ut. Problemet är att alla vet om det utom han själv. Pundaren har stora skulder till fel personer. Han har haft ett kafé som gått i botten. Därför besöks pundaren frekvent av tatuerade män med symboler från diverse mc-gäng. Pundaren är väldigt trevlig när han inte är hög. Problemet är att han aldrig har ögonblick då han inte är hög för han glider just runt i en dimma där vi andra har gasmask eller håller andan tills vi sprängs. Men att titta in i köket efter han har gått loss är fantastiskt. HUr kan man skapa så mycket med så lite på så kort tid. Tallrikar på golvet, mat i taket och fimpar i vasken. En annan egenskap han har är att han går runt och sjunger på nätterna. Slamrar med kastrull lock och faktiskt då och då kan få för sig att dammsuga när alla andra sover. I dagarna har han sagt att vi måste flytta ut för lägenheten ska säljas. Han har nu sagt det i tre månader så det är oklart om det blir något köp.

Vidare bor där 19-åringen. Som för första gången tjänar egna pengar. Och tror att han är kung av hela världen för att som han själv säger "kan köpa vad han vill". 19-åringen läser Neil Strauss böcker om hur man raggar upp tjejer. Han sitter med sina blå ögon och tittar på tv och vrålar om Beyonce och hur fantastisk duktig hon är som artsist. Och att Jay-Z s bästa låt är någon äcklig cover med Rihanna. Han undrar ofta om matlagning. Med frågor som "hur ser man att pastan är dålig eller inte" eller "ska jag koka äggen och kyla dom eller kyla dom först och koka dom sen", får han köket att bli lite trivsamt ändå trots all tjackskadad oreda. men problemet är att även denne yngling är tjacksakadad. han har aldrig städat i hela sitt liv. förmodligen förstår han inte ens hur en dammsugare används. eftersom han inte får napp med knepen av Neil Strauss förvånar det mig inte nu när han lär sig hur dammsugaren fungerar, att han stoppar in könet i munstycket och sätter på full blast. som tur är jobbar han de flesta dagar och är inte hemma på veckorna vilket är skönt då han är hemma när inte jag är det går in i mitt rum och slafsar med sina jättelabbar till händer på dessa tangenterna på denna datorn. Stor i orden och stor på jorden är denne bjässe. Men stor i handlingen är han lika tydligt som att försöka se mars den dagen du har blivit blind.

Vidare bor y i det lilla rummet vid entrén. Y kan gå under namnet esten. Esten sitter i köket. Skrattar högt till youtubeklipp. Han tittar på mig som om han vill mörda mig. Utan att säga ett ord fortsätter han bara med sin svepande blick tillbaka till Youtube klippet och det kommer ett djupt skratt. Även en specialitet som han besitter är att kolla på porr. även detta i köket och under perioder av hela dagar. sedan duschar han oroligt länge för vad som är bra för en smutsig östblockskropp. Och dessutom när vi har en toalett och si så där alla i lägenheten måste gå och skita samtidigt. Men esten är ändå den bästa. För han håller käften. Han sitter i kalsonger hela tiden i köket med sina perversa fantasier. Men han får mig inte att hoppas på vackra ord.

För det är farligt i detta samhälle.
Vackra ord uppbackade av fula handlingar...